OTOÑO
Exterior
Tarde de domingo otoñal, cielo gris antracita. Luz fría y blanca.
Interior
La fría luz blanca, tamizada por unas cortinas de gasa naranja, se tranforma en cálida. Al lado de la ventana una cama donde dos cuerpos se aman.
Exterior
Despertando a la tarde perezosa un batir de alas, la sombra de un gato que escapa. A lo lejos, un perro ladra.
Interior
Sábanas revueltas. Dos cuerpos desnudos descansan.
Exterior
Un frenazo, chirriar de neumáticos. Gritos y tacos. Un coche arranca.
Interior
Él resigue con la yema de los dedos el cuerpo de Ella. Memoriza uno por uno los poros de su piel.
Exterior
Se ha levantado el viento. Lamento de persianas. Golpeteo de ventanas.
Interior
Él le besa el cuello. Ella tiembla , su piel se eriza. En el aire flota una pregunta:
- ¿Cuál es la parte de mi cuerpo que más te gusta?
- Tu “T” invertida.
- (¿?)
- Lentamente Él dibuja con sus dedos: Primero su cuello, después el hombro izquierdo y muy despacito, por último, el derecho. Besa su nuca de nuevo.
- Vaya… - se gira hacia Él sonriendo – Jamás lo habría adivinado.
- Porque tú no puedes vértela, como yo la veo…
Exterior
La fría luz blanca se va oscureciendo. La tarde acaba. Las farolas de la calle se encienden, poco a poco el silencio, deja de ser silencio para ser:
Voces,
Ruidos,
Luces,
Risas,
Palabras.
CUATRO AMIGOS
¿Qué te gustaría realmente hacer en la vida?, me preguntaron en una entrevista de trabajo.
Yo respondí: Me gustaría vivir en una habitación con una ventana que diera al ras de la calle. Desde esa ventana me contentaría con mirar a la gente que pasa, observar el fragmento de su vida que discurre ante mis ojos y verlos desaparecer.
Por sus caras supe que no era el empleado que estaban buscado.
(De Escrito en servilletas)
TRUEBA, David: Cuatro amigos,Barcelona: Anagrama, 2005, 334 págs.
EL VERANO MÁS SECO
Fotografía: Cata Ospina.
El calor es Denso,
Insoportable,
Irrespirable,
Asfixiante…
Como la Soledad y el Vacío.
Del otro lado de la barra, alguien me sonríe,
Con sabor a Nostalgia, Deseo y Mojito.
Juego…
Y también le sonrío.
Se acerca.
Hablamos sin tener de qué hablar.
Nos besamos, Abrazamos, Tocamos, Sentimos y
Creemos poder llenar nuestros vacíos.
Sin preámbulos nos vamos.
Sin preámbulos nos desnudamos.
YO, a mí misma.
ÉL, a sí mismo.
Deseo Artificial que mi cuerpo niega,
porque en mi piel,
tatuada hay otra piel.
IMBORRABLE recuerdo, pese al silencio de adiós,
sombra y frío.
TIEMBLO.
Él percibe,
Me pregunta,
Yo…
le MIENTO.
ALMAS GEMELAS
Fotografía Alberto Cuéllar: http://www.albertocuellar.com
- Al final no podremos ser amigos.
- ¿Por qué?
- Nos desgastará tanta ruptura y reconciliación. Nos desgasteremos…
- No sucederá. Desde el principio tuvimos claro que siempre seríamos amigos… y cuando nuestro vínculo se hizo fuerte, la pasión desbordante y el amor delirio, decidimos vivirnos con todas sus consecuencias.
- Lo sé, pero llevamos demasiado tiempo dentro de este círculo vicioso, esto ya no tiene principio ni fin. No existe un nosotros. No hay futuro.
- Pero hubo un pasado. Muchos pasados. Muchas vidas. Somos almas gemelas y tal vez antes elegimos que esta vez fuera así.
- (…)
- Quién sabe las vidas en las que sí, hemos podido estar juntos…
- ¿Me abandonaste en otra vida?
- No, no creo que esto nuestro sea pago de karma, mas bien, pienso que eres mi Maestro.
- ¿Y qué tengo que enseñarte?
- A vivir con Libertad, Amor y Desapego.
JARDÍN SECRETO
El quieto Silencio
en Mi Mundo
precede
al calor creativo.
Fuego Ritual
donde invoco:
Círculo de lunas,
Viento de plumas,
Nubes de espuma...
Principio y Fin,
Acción y Pausa,
Ése es Mi Mundo:
Jardín Secreto
donde juego con
Palabras.
FRUTO PERMITIDO
Fotografía: Cata Ospina
La lluvia me ha pillado en su momento álgido. Desprendo agua de los lugares más inverosímiles. Llego a casa muy mojada, pero estoy sonriendo porque toda yo huelo a tierra húmeda y nueva vida.
Pongo a Sade en el equipo de música y me desnudo para darme una ducha. Envuelta en vapor el agua caliente, resbala por mi cuerpo y las pompas de jabón se evaden entre las ranuras de los azulejos. Tus palabras rebotan en mi mente como las gotas de agua de esta otra lluvia artificial y controlada:
PALABRAS
Palabras
palabras
que siguen dando vueltas mientras mis brazos jabonosos me recuerdan que en realidad no necesito a mi lado a alguien como TÚ.
No te necesito.
Salgo y me seco enérgicamente en la toalla suave y azul. Me pongo un top y unas bragas. Voy hacia la nevera y cojo una botella de vino blanco. Me sirvo en una copa de cristal, de pie muy largo y fino. Bebo y siguiendo la voz sensual de Sade me contoneo caminando hacia mi habitación. Me estiro en la cama y dejo la copa en el suelo. Sade sigue con esa vieja canción: “Smooth Operator”, envolviendo mi todo, dando a mi cerebro ese oxígeno a que a veces me falta.
“Smooth Operator”. Embustero. Embaucador.
Y yo su Embaucada. Pero se acabó…
En la ventana las gotas de lluvia dibujan senderos plateados, soles y lunas.
Nueva etapa vital.
Y a él no lo necesito. Me lo repito varias veces como si fuera un mantra.
Para callar mis palabras. Para silenciar las tuyas, canto con Sade.
Vuelvo a coger la copa. Bebo. La dejo en el suelo y deslizo mis bragas por mis piernas hasta sacármelas. Mojo un dedo en el vino. Mi mano buscándome, se desliza lenta, despacio, muy, muy, despacito. Mis piernas se abren. Dulce y cariñosa me acaricio suave…
SENDEROS DE PIEL
Dedicated to Mr. Q.
Mojo mis pezones
en tu boca
y dibujo
senderos en
tu cuerpo.
Nos Amamos,
Besamos,
Doblamos,
Mordemos,
Fusionamos…
Y Exhaustos
descansamos…
Para volver a
Amarnos.
RAYUELA, (II SELECCIÓN)
Y tal como os dije la semana pasada, os dejo con otra selección de Rayuela, donde el Sr. Cortázar me guiña un ojo...Y algo me dice que no sólo a mí 
.
Morelliana.
¿Por qué escribo esto? No tengo ideas claras, ni siquiera tengo ideas. Hay jirones, impulsos, bloques, y todo busca una forma, entonces entra en juego el ritmo y yo escribo dentro de este ritmo, escribo por él, movido por él y no por eso que llaman el pensamiento y hace la prosa, literaria u otra. Hay primero una situación confusa, que sólo puede definirse en la palabra; de esa penumbra parto, y si lo que quiero decir (si lo que quiere decirse) tiene suficiente fuerza, inmediatamente se inicia el swing, un balanceo rítmico que me saca a la superficie, lo ilumina todo, conjuga esa materia confusa y el que la padece en una tercera instancia clara y como fatal: la frase, el párrafo, la página, el capítulo, el libro. Ese balanceo, ese swing en el que se va informando la materia confusa, es para mí la única certidumbre de su necesidad porque apenas cesa comprendo que no tengo ya nada que decir. Y también es la única recompensa de mi trabajo: sentir que lo que he escrito es como un lomo de gato bajo la caricia, con chispas y un arquearse cadencioso. Así por la escritura bajo al volcán, me acerco a las Madres, que conecto con el Centro – sea lo que sea. Escribir es dibujar mi mandala y a la vez recorrerlo, inventar la purificación purificándose; tarea de pobre shamán blanco con calzoncillos de nylon.
CORTÁZAR, Julio: Rayuela, Madrid: Santillana Ediciones Generales, S.L., 2006, 728 págs.
RAYUELA
Durante todo el invierno, las señales fueron surgiendo poco a poco, hasta que al final en la primavera estallaron ante mis ojos por todas partes. Incluso algunos de vosotr@s escribistéis poemas, historias o simplemente hacíais alusión a sus personajes.
-¿De qué estoy hablando?- de la novela de Rayuela, que hasta este verano no ha podido ser devorada por Malvada y me he encontrado con una novela totalmente creativa, rompedora, escrita de tal forma que leerla supone un orgasmo neuronal :-)
¡Y a nivel personal he sentido que el Sr. Cortázar me hacía un montón de guiños! He seleccionado dos fragmentos para que hagáis "boca" si aún como yo no lo habéis degustado:
Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.
Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.
CORTÁZAR, Julio: Rayuela, Madrid: Santillana ediciones especiales,S.L., 2006, 728 págs.
¿Qué donde esta el segundo fragmento? Tendréis que esperar a la semana que viene :-))
CERRADO POR VACACIONES
Fotografía: Cata Ospina.
¡Qué descansada vida
la del que huye del mundanal ruido
y sigue la escondida
senda por donde han ido
los pocos sabios que en el mundo han sido!
(Fray Luís de León: Oda a la vida retirada.)
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